em viagem, na fria caligrafia do chão

Edward Hopper - Nighthawks, 1942 (pormenor)

como um náufrago procuro os cristais da palavra, os seus lábios húmidos de dizer, as suas longas pernas de ventos e florestas, mas é tarde, e ao dobrar da esquina de uma rua oblíqua de mim mesmo descubro uma fuligem de chuva, um cheiro intenso a óleo queimado que alastra no fluxo nervoso da cidade anunciando a vertigem da solidão. para tanto bastará o medo soltar a alavanca da noite e deixar-me entregue à minha memória registadora de nomes e atrocidades. não, não sei nomear a cartografia do rosto ao espelho. o tempo presente passa implacável por entre as ruínas do tempo passado: como habitar este lugar se o estar aqui é apenas refúgio do insondável tempo futuro? sigo rumo às estações suspensas da respiração da pedra. vejo cachorros e guardas vindos do fundo da noite para apagar o sopro das estrelas, vejo exércitos no seu ritual sombrio de passada lenta e ouço o murmúrio de vozes aflitas na luz coagulada do silêncio. tropeça súbito um corpo interdito em clarão, no peito o impacto absurdo de uma flor fulminante. há uma silhueta em câmara lenta multiplicando, aflitas, as mãos. numa folha de papel levada pelo vento escrevo um rosto em seu rigor absoluto na fria caligrafia do chão.

Jorge Campos

fevereiro de 2012 (atualizado)

em viagem, na viagem de outro corpo

Gustave Courbet. L'Origine du monde (1866).

a tua língua lenta nos lábios húmidos da minha fenda voa súbito até à agonia da minha boca e vagarosa como a saliva encontra os meus seios impacientes do despudor das tuas mãos, duros de serem presa dos teus dentes, ó sentir-me assim prestes abusada no veludo da pele, ceder ao toque dos teus dedos, sucumbir à tormenta dos teus flancos, ouve, quero soltar-me no grito obsceno da garganta, quero ser festim do teu corpo a prumo na gruta que doendo rompe a penumbra do meu ser, ó, sim, dá-me a claridade dos sentidos como se a luz incandescente de um cometa rasgasse a brancura dos lençóis e me fizesse fêmea contigo no galope da cama, exultante do estertor do teu relâmpago, inteira de saber-me fulgor do teu banquete.

08/10/2012

em viagem, pelo signo de assim ser

Paul Gaugin - Le Christ au Jardin des Oliviers, 1889

vivi o medo sombrio da loucura e a loucura luminosa da paixão, respirei nas dunas o murmúrio do vento, memórias de um corpo, de um rosto atento ao desafio do tempo. fui água e fui pedra, talvez ave de voo nómada pairando no azul de uma luz primitiva entre a delicada haste da seara ao vento e o raio de sol livre de ser casa, árvore, clarão de espanto de mim mesmo. soube de tudo sabendo de nada, nessa condição do mosto em levedura ou da mão do pedreiro em busca da forma perene. em noites de lua cheia abri os braços à poeira das estrelas e espalhei os dedos pelos cabelos desfeitos dos mistérios dos amantes. naveguei o lume do instante e fui feliz de tanto arder reencontrado nesse fogo feito terra, chuva, semente, espiga. grato, conheci o erro e os seus enganos e errando levantei a taça de vinho fazendo votos de errar de novo como se um deus benigno me devolvesse a graça perdida da fonte do leite e do mel. de tanto ouvir o ladrar do cão da consciência também atravessei o túnel da escuridão e não era um filme de kurosawa, era o silêncio branco dos meus olhos alongados na irreparável distância de quem sendo, fui. diante do espelho, entre o branco e o negro, imaginei a linha sinuosa dos meus passos e o espelho, alheio ao enigma das estações, talvez signo do zodíaco, talvez sábio das veredas onde perdido me achei, disse nada. e, contudo, disse. sou livre. centauro. anoitece. aconteço.

Jorge Campos

2011/10/08