em viagem, amesterdam na praça dam

O Dam, 1891, de George Heindrick Breitner

na praça dam, amesterdam, com seus elegantes edifícios anunciando os mistérios do crepúsculo, ouço o rumor distante do silêncio e sinto a brisa gélida deste inverno onde tudo, porém, está certo, salvo, talvez, a tua ausência. penso na amável conjugação dos verbos mais secretos, num alvoroço de pássaros em lençóis desfeitos, mas esse estar presente diluído na ausência é apenas uma lua vaga nos sulcos do meu rosto. saberei, contudo, adivinhar-te, seja um relâmpago o bastante, e penso nisso, agora, na brasserie majestic, quando no outro lado da praça, no museu de madame tussau, vejo figuras de cera alinhadas no desconcerto do tempo espreitando os rigores do frio e procurando, quem sabe, iludir os ponteiros de um relógio quebrado ou ensaiar os passos de uma improvável valsa lenta. pouso, então, a luva da minha mão direita sobre o tampo da uma mesa, testemunha silenciosa de enigmas antigos que habitam as estações. lá fora há luzes que se acendem, flocos de neve soprados pelo vento, agasalhos quentes de cores diferentes, gentes caminhando seguras por entre bicicletas em rodopio desenhando sobre o gelo arriscados desenhos fulgurantes. gosto de amesterdão assim, desta neve e desta névoa, da espuma espessa da cerveja nos meus lábios, da surdina do trompete de chet baker, destas vozes ciciadas, da jovem de cabelo louro curto da mesa ao lado na serena expectativa de um amante anunciado. assim estou, apaziguado ou nem tanto, resguardado na bruma de mim mesmo, olhando aquela indecifrável luva como se um súbito calor, talvez relâmpago, me pudesse trazer a memória de um rosto iluminado por um sorriso ou o sobressalto dessa minha mão direita fascinada e interdita pelo sorriso desse rosto.

08/12/2011

em santiago, no campo das estrelas

santiago é um cidade antiga de pedra trabalhada, uma cidade de corpos em busca da luz concedida aos artesãos cujas mãos, por certo tocadas pela graça dos amantes, ergueram catedrais de espanto e palácios de maravilha e desenharam ruas de misteriosa geometria, à medida, talvez, dos passos de caminhantes fascinados ou de um beijo sagrado de bocas aturdidas no voo de um pássaro em lençóis brancos, ao cair do dia. milagre é este rumor nómada de gente devota não do ritual do santo mas da ode dos braços abertos à música dos anjos lá onde a lua se anuncia descaída sobre o lado esquerdo do peito e o coração bate a descompasso no sobressalto de um olhar apaziguado e limpo de tão intensamente arder. peregrino de mim mesmo, agora que a noite cai na memória do tempo e do seu labirinto, sigo o doce flanco da linha do horizonte, o seio súbito desperto no umbral do silêncio e lento aconteço sem tempo entre o campo das estrelas indizíveis e o insondável mistério dos lábios onde a pedra dos séculos respira.

Dezembro 2011

em viagem, anoitecer

Egon Schiele, Four Trees, 1917

ouve, presta atenção.

do dia que hoje foi resta só

uma derradeira brisa, uma luz ténue

habitada pelo insondável desígnio do tempo.

não te inquietes. deixa a noite anoitecer

na linha do horizonte.

em breve estarás noutro lugar.

verás então nessa luz que se esvai

os lugares da memória onde foste feliz

sendo muitos e ninguém.

viajante, escuta o silêncio.

ele dir-te-á do rumo dos teus passos, do rumor

das tuas mãos, de um outro de ti mesmo

que te espera no sereno

despertar da alvorada.

08/10/2010