em viagem, diante do mar

William Turner - Seascape with Storm Coming On, 1840

faz calor. caminho como se a luz do dia, indiferente à volta dos passos, mergulhasse a prumo no horizonte dos meus dias. respiro nas dunas o murmúrio do vento, memórias de um rosto de marinheiro tão atento aos desafios e mistérios do mar. sob o sol de azul intenso, uma gaivota. e uma casa desabitada de paredes brancas, corroída pelo sal do tempo, que um dia foi minha. aí nasci de mãos errantes, de um rumor de lua nova, sob o imponderável signo de perder-me, talvez, felino de mim mesmo. aí soube das águas do rio ainda os dedos tocavam estrelas em florestas densas de pássaros cumprindo noites de insónia e dias felizes. aí aprendi o côncavo dos seios e o convexo do sexo como quem no corpo declina a palavra maravilha. sendo muitos, tive por companhia o medo sombrio da loucura, a loucura luminosa da paixão, a paixão indomável da procura, a procura sonhada dos meus sonhos. agora, estou só, diante do mar. caminho ainda. pode o calor atenuar a erosão da pele, iludir o declínio do rosto e ocultar o abandono das mãos, mas já o crepúsculo cai sobre a casa dos meus dias, e a gaivota, ferida de azul, alonga o seu voo na distância e o silencioso tigre no seu labirinto, pondera: em breve mal distinguirei as silhuetas do amor e da morte. assim é o tempo, absoluto e final.

2011

na penumbra da memória, em busca de um país inocente

Eis a límpida fonte da alegria, o fogo verde dos pinheiros quando o verão desagua no espelho do mar e reflecte o mistério dos que pregaram estrelas na cúpula do tempo e inventaram o ritmo dos sonhos no ritmo dos animais em movimento.

Eis a leve mão tão leve soltando o pássaro da manhã, lá onde o sol aquece a boca e o ar é puro e as palavras são como peixes no lume das águas

abrindo sulcos em dunas de cores bravias.

Eis a doce vertigem das marés, seu delicado movimento levantando a brisa, depois o vento, como se no ângulo aceso das horas se ouvisse uma dança de corpos vagabundos, depois um tropel de cavalos maravilhados

cavalgando o galope dos rins violentos.

Ei-los, os viajantes do tempo sem tempo, sem norma nem clausura, trazendo no abandono dos olhos, despojados e nus, o súbito clarão da ternura.

Eis um país inocente.

Verão, 1976

na penumbra da memória, soldados

Foto de Alexander Gardner, Guerra Civil Americana,1863

Quando chegou a hora do combate a manhã inteira estremeceu. Incertos do papel que lhes cabia no palco onde outros encenavam tragédias de traidores e de heróis, os soldados ocuparam posições. Depois o tempo ficou suspenso ditando suas leis elementares. Tal como outras do passado, guardadas na penumbra da memória à margem da história oficial, foi uma batalha terrível. Apregoados os feitos sonoros calaram-se as armas e um vento mortífero soprou. E no campo da anunciada glória ficaram só pedras e raízes expostas e mortos de olhos abertos feridos de um súbito, insustentável espanto.

Dezembro, 1977