na penumbra da memória, em busca de um país inocente

Eis a límpida fonte da alegria, o fogo verde dos pinheiros quando o verão desagua no espelho do mar e reflecte o mistério dos que pregaram estrelas na cúpula do tempo e inventaram o ritmo dos sonhos no ritmo dos animais em movimento.

Eis a leve mão tão leve soltando o pássaro da manhã, lá onde o sol aquece a boca e o ar é puro e as palavras são como peixes no lume das águas

abrindo sulcos em dunas de cores bravias.

Eis a doce vertigem das marés, seu delicado movimento levantando a brisa, depois o vento, como se no ângulo aceso das horas se ouvisse uma dança de corpos vagabundos, depois um tropel de cavalos maravilhados

cavalgando o galope dos rins violentos.

Ei-los, os viajantes do tempo sem tempo, sem norma nem clausura, trazendo no abandono dos olhos, despojados e nus, o súbito clarão da ternura.

Eis um país inocente.

Verão, 1976

na penumbra da memória, soldados

Foto de Alexander Gardner, Guerra Civil Americana,1863

Quando chegou a hora do combate a manhã inteira estremeceu. Incertos do papel que lhes cabia no palco onde outros encenavam tragédias de traidores e de heróis, os soldados ocuparam posições. Depois o tempo ficou suspenso ditando suas leis elementares. Tal como outras do passado, guardadas na penumbra da memória à margem da história oficial, foi uma batalha terrível. Apregoados os feitos sonoros calaram-se as armas e um vento mortífero soprou. E no campo da anunciada glória ficaram só pedras e raízes expostas e mortos de olhos abertos feridos de um súbito, insustentável espanto.

Dezembro, 1977

na penumbra da memória, o homem com qualidades

a imagem é do joão abel manta, claro. o texto faz parte de um outro tempo. não sei ao certo a razão pela qual decidi recuperar da arca dos desperdícios estas coisas. ou serão elas que resolveram saltar cá para fora?

Ei-lo, o pequeno acrobata do gesto e da palavra, o exemplar chefe de família tão meticuloso no horário e empertigado na gravata, o infatigável insecto devorador de papel azul, timbrado de preferência, e nele embrulhado no cumprimento de tarefas absurdas como se nelas celebrasse o ritual dos gestos sem história e das palavras sem enredo no dia a dia dos favores de circunstância. Ele é o funcionário zeloso de um tempo de silêncio e chumbo quando a morte autoriza matar sem paixão e o vento dos cadáveres sopra favorável aos beatos da pequena intriga em nome dos altos valores da nação.

Jorge Campos

fevereiro de 1974